La Faucheuse traîne encore dans les coulisses de notre jeunesse passée, depuis belle lurette soyons francs...
Une jolie blonde pas poupée pour un sou est partie rejoindre nos gaités oubliées, perdues å jamais.
Encore une fois on nous donne à mâcher sa vie par bribes, toujours les mêmes d'ailleurs. Franchement les journalistes ne sont pas des abeilles laborieuses. Ils se repassent sans gène aucune les sempiternelles louanges d'une banalité affligeante...
France Gall étant plus insaisissable qu'on veuille nous la clouer dans notre imagerie, on ne peut que s'indigner mollement  : raz les mirettes de voir sur toutes les chaînes encore et encore la blonde égérie, la femme comblée mais rattrapée sans cesse par le destin funeste, rythmer les trois ou quatre tubes que n'importe quel manant sait fredonner...
On a eu notre ration de Johnny, voilà bis repetita ! D'ailleurs un journaliste un tantinet cynique mais non sans raison a laissé échapper la vérité première : vu leurs âge on doit s'attendre à d'autres départ pour l'infini.... Pas bonne nouvelle mes gars, pas bonne mais vraie....

A voir cette lave volcanique qui a déferlé sur Paris lors des obsèques de Johnny une question me titille les méninges : est-ce que ce garçon béni des muses qui suait la musique par tous les pores aurait vraiment aimé cet hommage à la démesure des héros antiques ?
Je précise, j'éclaircie mon propos : je l'admire sincèrement pour tout. Pour l'abandon de son être à chaque représentation, pour le colosse qu'il a su devenir, pour le courage de faire sauter pas mal d'interdits, de laisser des tas de démons l'habiter sans se laisser bouffer par eux et pour mille choses encore.
Mais -j'ai tort peut-être- je le voyais plutôt rentré en lui-même, portant en escargot son intimité de l'esprit qu'il n'ouvrait pas facilement, possible pas du tout. Cet étalement de ferveur lui semblerait rater la cible. J'en ai pour preuve son choix du lieu de sa tombe, modeste, ensoleillé, face à la mer et loin de toute ferveur surdimensionée. Comme je le comprends et peut-être l'aime pour cela uniquement.
Bien sûr comme tout artiste il devrait sentir sa vanité gonflée par le cortège de fans le montant plus haut que les podiums. Bien sûr qu'il aimerait qu'on ne l'oublie pas de sitôt...
Ceci étant dit, le passage du rebelle au rang de symbole national me paraît déroutant. La France serait-elle devenue du jour au lendemain hippie et rock'n roll ? Je pense toute la France, avec ses présidents, son intelligentsia, ses gavroches, ses motards, ses bourgeoises surbotoxées, ses cadres (moins dynamiques que lui), ses quidams de la rue,,,
Enfin, n'ergotons pas. Il l'a fait en voulant ou pas. Pour cette façade commémorative quelques uns ont tiré des ficelles.
Des pourquoi il y en a. Et pour les vrais protagonistes, allez, ça roule !

De revenir sur ce personnage.... bien obligée... On est comme violée par cette avalanche de louanges, de désir collectif de lui tailler un costume de héros d'effets spéciaux... Et pourtant, lisez - comme on devrait le faire à chaque moment - entre les lignes, triez les images à retenir et vous trouverez votre Johnny. Différent, complexe. Parce que plus que nous avec nos oreilles disponibles selon nos humeurs, il y en a une infinité. Au choix, selon notre besoin immédiat.
Moi, à part le fait qu'il a accompagné en parallèle (je ne fus qu'une fan occasionnelle pour deux ou trois chansons)  ma jeunesse, je n'ai pas connu son parcours de chanteur, le considérant par désinvolture en deçà de mes goûts.
On ne doit jamais juger sans connaître. On fonctionne aux clichés : "bête de scène, rockeur et frimeur, éternel enfant gâté...etc". Mea culpa. Il y a (avait) sous ses blousons cloutés une vulnérabilité immense. L'utiliser comme il l'a fait, cela vous fabrique un héros. Oui, celui de nos jours, le temps d'Achille est bien révolu.

Je ne me doutais pas hier nuit, en train de compter les minutes qui me séparaient de la déchirure - triste anniversaire de la disparition de maman - que juste à ce moment - là le Johnny national poussait son dernier soupir.... On dit rendre son âme....à qui ? Mot rempli de mystère, prêté à la naissance par qui ? Le pourquoi on l'a vécu chacun comme on a pu avec le costume taillé sur mesure par les Parques.
Je ne m'attarderai point sur le poids de l'évènement. On dit tant de choses absolument partout, ma petite pierre à l'édifice ne compte même pas pour des nefles.
Par hasard mon oreille bourrée par le bruissement national a enregistré une phrase (c'est la ministre de la culture qui parle) : "c'était un monument de la culture française!" . Qui suis-je pour en juger ? D'autant plus que je l'aimais bien et plus que ça.
Juste pour mémoire, la veille rendait son âme Jean d'Ormesson.

Je déteste la nostalgie, je hais les commémorations, je vomis les rituels presque païens perpétrés dans la foulée de l'habitude.
Et pourtant.... la gorge serrée je ne peux pas m'empêcher de sentir la déchirure qui survint il y a  3 mois déjà ! Mon Dieu... Ce Dieu qui nous rend orphelins sans pouvoir d'appel.... Ma mère, il lui restait même pas une heure de vie en cette nuit de septembre à cette heure -ci. Mon cerveau reptilien se révolte et vit dans la négation. L'autre, le chevalin hurle, pleure, casse morceau par morceau ce qu'il lui reste de volonté de vivre.
Au diable les arguments sensés qui devraient m'apaiser... Elle avait atteint dans la souffrance avilissante son bout de chemin. Mais moi, à quelques souffles d'elle, je n'ai rien vu venir...Porte entrouverte, je me plongeais dans un endormissement problématique, largement aidée par la chimie légale. Et soudain, dans un dernier soupir bruyant (soulagement ou douleur, je ne le saurai jamais, cela me tue) elle partit. Yeux fermés, mains calmement posées sur la poitrine, presque assoupie, mais déjà loin. Je ne me pardonnerai jamais de ne pas avoir eu de pressentiment, de ne pas lui avoir tenu la main et la rassurer sur un passage dont je ne sais et ne saurai fichtrement rien. Me pardonnera-t-elle ? Est-elle loin ou près ? Ailleurs ? Nulle part ? Alors pourquoi me hante cette image et ce moment dont je ne trouve la clé pour comprendre, accepter ? L'oubli je le bannis et le redoute. Suis-je maître de mes souvenirs ? Refoulés, ils reviendront à leur guise pour me pourrir l'air, me couper mes petites joies ou ce qu'il en reste....Pauvre maman, elle n'aurait pas voulu cela. Il n'est plus dans son pouvoir de guérir mon âme malade, ni d'effacer ce qui fut. Ainsi serra-t-il.