Faudrait écrire au pluriel, il y a mille et mille façons, le mot générique ne lui rend pas justice. Parce que entre une robe qui craque à un moment inopportun et l’abandon sans retour d’un amour, d’un foyer, d’un animal qu’on aimait cinq minute auparavant il y a un écart astronomique. Souvent un trop plein de triste mémoire.
Ma nature angoissée me pousse à l’anticipation comme si l’avenir prévisible piétinne mes platebandes et s’en fait un malin plaisir. Je n’exagère rien, en surface j’affiche ma gaîté pas toujours photogénique, sous ma peau tout est hurlement, deni, supplique d’attermoyement. Comme si c’était possible...
Le plus dûr encore c’est l’attente. On subodore en bon limier le danger. Est-t-il lointain? Imminent ? Suis-je prête ?
Non, devant la Grande Porte on a tous un moment de faiblesse. Peur ? Résignation ? Qui sait, des fois, de toutes petites fois, un soulagement. Vrai ou illusioire ? Un présentiment me dit : c’est pour bientôt. Mais je vais regreter mes fleurs, mon petit paradis terrestre, quelques amis, beaucoup de souvenirs. La Rupture.

Concours de bombinettes....pas de quoi rire...Qui a Raison ? Va savoir, des arguments pleuvent de tous les côtés. En attendant les gens tremblent, souffrent, passsent de l'autre côté de l'arc en ciel...Dit comme cela les faits semblent presque héroïques.
L'Histoire pourtant ne l'est point, jamais fut et ne sera.

Désormais dans mes jours et mes nuits... En équilibre sur un fil, le passé prêt à me pousser dans le noir des souvenirs. Ce n’est pas qu’ils soient tous douloureux, loin de ça. Mais ce genre de voyage est perilleux. On n’est pas toujours préparés à affronter nos tortures. Comment repousser ces images qui surgissent du tréfond de la mémoire.? Quelles soient belles ou pénibles c’est une épreuve pour les courageux ou les inconscients. Je ne suis ni l’un ni l’autre.
 

Je suis insomniaque, donc une grosse tranche de ma vie je la passe en dormant. Forcément, je compense en journée ce que je perds pendant mes nuits noires. Pourquoi les appelerais-je blanches ? Rien n’est blanc la nuit.
Hier j’ai fini le premier roman de Musil. J’avais des remords d’avoir loupé  un écrivain si important. Première impression : ébahie par la froideur, la précision presque chirurgicale avec laquelle il découpe les tourments adolescentins. Nous nous souvenons tous de nos années de torture - l’adolescence est belle pour les pédophiles - pour les concernés c’est une floppée de turbulances. On baigne dans l’incertitude, jamais conscients  des avantages de la période. Souvent une souffrance indicible mêlée à des rêves confus. On est sans le vouloir une rivière de sentiments qu’on projette à tous vents. En quête d’un amour universel, du moins d’un bonheur amoureux indécis. Le chemin à prendre n’est pas éclairé. On s’y égare facilement.
Chez Musil les touments sont cruels, les sentiments violents. Le héros passe à travers un abîme de noirceur sans, du moins en apparence, laisser aucune plume. Moi, je m’en souviens bien, j’en ai laissé des tonnes. Comme quoi.....

On nous prédit la fin du monde, enfin de mon monde tel que je l’ai connu, vécu,  aimé par moments. Une bouffée de rire explose  dans mon Moi intérieur. Depuis que je vis dans mon cher pays d’adoption j’ai entendu mille variantes de l’apocalypse. Ce sera  pour demain riait le génial Devos. Mais si c’est toujours pour demain cela n’arrivera jamais. Enfin, de mon temps. Ouf ! 
J’ai une immense confiance dans le bon peuple de France. Il est pareil à une marmite. Il faut faire bien attention à la recette sinon juste au moment où on croit la soupe foutue elle explose. C’est qu’on fait très attention à la bouffe nous les français. La tradition c'est sacré.  Elle inclut tout : le beurre breton,  le bœuf bourguignon, les quatre cents et quelques fromages,  pas oublier la guillotine aussi. Façon de parler. Quoique...