de toutes mes forces pour ne pas remuer le passé. Je me suis rendue compte que chaque bribe d’un souvenir fut-il débordant de bonheur me creuse un trou insupportable dans mon âme déjà chancelante. D’où vient-elle cette couardise ? Pourquoi vais-je à contre-courant ? Les vieux adorent radoter, dérouler le tapis de leurs aventures souvent revisités comme on revisite les plats anciens dans la cuisine nouvelle. Au grand dam des oreilles voisinantes qui prêtent une attention toute relative.
Pour dire  l’entière vérité, je me surprends aussi partir en vrille lors des réunions fortuites quand j’ai l’intuition qu’un ange passe, sauter du coq à l’âne en racontant pelle mêle des inepties n’intéressant pas, alors pas du tout les interlocuteurs. Le pire est que sur l’instant même j’en suis consciente. Pourtant Dieu seul sait l’essaim de mouches qui venaient de me piquer juste à ce moment-là, je me sentais obligée de continuer de plus belle. Les remords, inévitablement, s’en suivaient, mes lendemains pénibles, punitifs, seule la honte d’une confession inutile persistait. Oui, je redoute mes souvenirs comme l’ hantavirus. Pas matière à rigoler, je crains fort qu’ils deviendront bientôt mortels. 

Notre bienheureux président a déclaré l’autre jour que l’épicentre de la langue française se trouve désormais au Congo. Je ne suis pas très forte en géographie mais je subodore que ce n’est pas en France. Ouf ! Moi qui avais des complexes pour mon vocabulaire me voilà rassurée. Il y a de la marge pour attirer l’atttention sur mes balbutiments littéraires. Je suis loin du centre. Je me le tiens pour dit.

Par les temps qui courent, les gossip courent aussi..
Il y a quelque temps l’une des filles de Brad Pitt est entrée dans un magasin de lux à L.A. Assez pauvrement vêtue, elle demanda à voir un sac à main très mais alors très cher pour elle jugèrent les vendeuses dans l’ignorence de l’identité de la cliente. Si j’ai bien suivi ( souvent je dédaigne ce genre d’argument) elle fut éconduite prestement. Mais les filles à papa n’en ont pas l’habitude. Le géniteur fut appelé -par sms je suppose - qui piqué au vif ne manqua de se présenter à la boutique. Le sac en question fut acheté et les vendeuses eurent leur part d’humiliation. L’histoire ne nous raconte  pas plus. 
J’ai quelques questions : dans ce monde si restreint du fric abondant les mal conseillées vendeuses font partie de quel bord ? 

Je croyais bêtement avoir inventer un mot pour un état moral très répandu. Que nenni, le mot existe bel et bien dans la langue ...catalane. Exit ma prétention de Créateur. Pourtant ce mot, entendu nulle part me travaillait depuis un bout de temps. Je le voyais partout pratiqué avec dexterité, des fois avec grand art, dissimulé sous des habits les plus banals ou saugrenus, ou sournois, les quotidiens sont les plus répandus,  les perles rares faut les chercher.
Plus j’avance sur le chemin de ma vie  plus je ne vois que mensonge, tromperie, manipulation.
Détrompez-vous, mon regard n’est ni méchant ni accusateur. Ni juge, ni victime. Pas spectateur non plus. Acteur malgré moi. Que dis-je, la plupart du temps collabo, par moment complice. Allez, on fait tous partie du lot, point de regrets, encore moins de repentir. La falsitude nous va si bien !

Devenus grands...Assise ( pareil à toutes les grand’mères du monde  pourtant je n’en suis pas une ) sur ma terrasse je savoure pleinement un après midi ensoleillé de printemps.... quel bonheur ! L’arrivée des hirondelles ... elles dansent dans l’air léger parfumé des fleurs d’oranger leurs hormones les poussant à l’amour...Je les envie.... il n’y a pas si longtemps, une éternité, des ailes printaniers me poussaient pour voyager dans des rêves insensés....Malgré les ratés survenus plus tard j’en ai encore la nostalgie. La lune, si proche qu’on pourrait la toucher, s’apprête à croître elle aussi. Un coucou pousse ses cris perché dans un arbre du jardin,  encore un optimiste qui attend son âme soeur... Le printemps.... combien il m’en reste encore ?