Et cela continua…toujours sans réponse ou alors vraiment à côté ! et pourtant j’avais fait des efforts d’obséquiosité pas possible ! Pour l’amadouer, pour le sortir de sa carcasse bien érigée en Statue du Commandeur ! Nenni, zip, zéro ! L’école de la survie a eu raison de lui jusqu’au bout et visiblement de moi aussi puisque j’ai fait une deuxième tentative toute aussi ridicule et inutile !

Domnule P...,*    

 

Printr-o fericita întîmplare am aflat de cartea dumneavoastra “Vremea întrebarilor” si am putut s-o si iau, ceea ce aici la Paris seamana cu un miracol !

Am citit-o cu pasiune avînd uneori impresia ca frazele apareau smulse undeva dintr-o constiinta comuna ! Regaseam si întrebarile si raspunsurile la ceea ce, e drept de departe, stiam, banuiam sau intuiam ca se petrecea în România.

Mi-e teama ca va rapesc cu rîndurile mele un timp pretios, dar cum dorinta unui  dialog, chiar daca prezumtioasa, se arata mai puternica, sar peste orgoliu, false pudori si cochetarii si va scriu iar o scrisoare !

Ar fi poate potrivit sa ma prezint nitel : afara de copilaria marcata deopotriva de o educatie oficiala stalinista si de o rezistenta pasiva dar tenace, concretizata la noi toti printr-o educatie paralela, burgheza, anticomunista si relativ cosmopolita, m-am format cum s-a nimerit, ciugulind diletant si nesemnificativ ceva idei “libere”. Am plecat acum 25 de ani din tara, plina ochi de idei romantice (si prostesti) despre occident, arta, umanism, etc (tot ce ne fusese refuzat). M-am înscris pentru un doctorat la Paris (era în 1971 - data are importanta fiindca intram în mediul universitar francez la numai 3 ani dupa “mai 1968”) si imediat m-a izbit brutal, evidenta : tot ce sperasem, crezusem, imaginasem nu era adevarat ! M-au primit colegii studenti cu steagul rosu în mîna si cu ironii : “tu sa taci, habar n-ai ce e aici, la voi acolo  totul e gratis, spitalul, învatamîntul...” iar profesorul - istoricul Marc Ferro, (acum are o emisiune la televiziune unde comenteaza actualitatile filmate ale anilor 1940-47 va las sa ghiciti în ce sens !) - cu alte ironii, mai subtile : “tu (tutuiala între profesor si student era o obligatie !) ai o viziune deformata, esti prea marcata de stalinism ca sa întelegi începuturile comunismului”. Ideile mele despre o teza : viziunea pre-cinematografica în arta universala, etc. Marc Ferro mi le-a taiat scurt : “lasa prostiile astea si studiaza Istoria prin cinematografia sovietica între 1924-27, ai sa întelegi altfel evenimentele !”. Asa a fost ! Dupa un an de vizionari, cursuri-comentarii care practic erau “sedinte” ( daca n-as fi fost înca speriata le-as fi gustat ridicolul) am trimis la plimbare visele, cinematograful stalinist sau nu, si m-am ocupat de supravietuire... Dupa cîteva peripetii triste cu cert efect pedagogic însa, am nimerit la un “patron” de galerie de arta specializat în suprarealism. Contactul lui cu suprarealismul român (Brauner, Hérold, Perahim) desi episodic, mi-a facilitat atunci angajarea. Si aici am ramas, cu avantaje si dezavantaje. In cei 21 de ani petrecuti în contact direct cu arta si capitalismul am învatat, sper, cîte ceva.

Despre democratie : (franceza în ocurenta) mi-am pierdut iluziile ! Democratia franceza e împînzita de trainice prejudecati ; de zgura revolutiei de la 1789 si - paradoxal - de elitismul întretinut de victoriile napoleoniene. Franta îsi vinde cu dibacia unui tîrgovet genovez ideile si parfumurile, vinul si eleganta, dar acasa la ea e o matroana ipocrita, discursul e moralizator, umanitar si internationalist, actiunile plutesc în ambiguitate, complezenta lasa si uneori  în ticalosie. Desigur, practica îndelungata a ipocriziei a netezit grosolaniile, a îndepartat mirosul miasmelor. Dar fondul e la fel de lunecos.

De multe ori, asistînd la schiopatarile istoriei universale, ranile noastre “românesti” mi s-au parut mai putin dureroase, mai putin “unice”. Cred ca nu ne-am singularizat prin orori si revarsare de sînge si daca avem pacate mai deosebite, ele ar fi mai curînd ocolisul, eschiva, împotrivirea moale. Pacate întelepte, ne facem vinovati de ele numai cînd ne ajunge cutitul la os. Banuiesc însa ca trebuie rastimp de mai multe generatii sa se împlineasca destinul asta. Ce ne otraveste sufletele e lipsa de timp. Paradox numai aparent în societatea de azi unde totul e accelerat pîna la ameteala. “Sa dam timp timpului” zicea emfatic François Mitterand - vulpe batrîna hranita cu toate cadavrele ideologice pe care le-a putut digera. Poporul român, copil proaspat aruncat în scoala istoriei, pare ca “a chiulit” de la multe lectii. M-as legana cu ideia (iluzia ?) ca la examen va fi prezent si va avea si un dram de noroc.

Despre politica : din cîte am aflat din experienta proprie sau din informatie - ce-i drept, abundenta - nici Franta n-a scapat de infiltrarea ideologiei comuniste si asta la cel mai înalt nivel. Trecutul chiar si cel recent, e dat la iveala si glasuri cu atît mai puternice cu cît au realitati nu tocmai frumoase de ascuns, critica, dezvaluie, explica cum a fost posibila manipulatia. Detaliile le cunoasteti desigur din admirabilele carti “Le passé d’une illusion” de François Furet sau “La fin de l’innocence” de Stephen Koch. (Daca n-as fi fost aproape sigura ca le aveti deja, vi le-as fi trimis cu bucurie). Franta pare ireductibil împartita în doua, stînga si dreapta (de unde si periodica alternanta a puterii). Dar separarea e inexacta, marea masa a electoratului oscilînd între cele doua poluri dupa stricte criterii economice imediate. E un spectacol perfect caragialesc, stînga sau dreapta ducînd practic aceeasi politica economica “de piata” decisa de fapt la nivel international si absolut necontrolabila la nivel partinic sau national. Toate discursurile sforaitoare sunt deci o parodie,  grosul maselor s-a obisnuit cu minciuna considerînd-o chiar o benefica normalitate ! Departe de visele noastre...

Stiu ca am ilustri predecesori, am avut norocul sa-l întîlnesc în galerie pe Zinoviev (n-am avut obraznicia sa-l întreb daca e adevarat ca umbla cu pistolul în servieta cum se spune, ca sa se sinucida ?!) si departe de mine gîndul de a ma compara cu ei. Ma mîndresc însa cu opozitia aratata lui Marc Ferro (asta în 1971 cînd nimeni nu auzise aici de Soljenitîn) spunîndu-i adevarul meu, ce-i drept trîntind si usa tuturor sperantelor mele universitare. Singura victorie pe care mi-o recunosc e aceea a perfectei independente (si nu libertati !) fata de oricine. Fiindca am putut rezista în toti acesti ani de izolare morala si singuratate psihica la toate înrolarile ce îmi erau la îndemîna. Ca de exemplu emigratia româna.

Despre emigratia româna : pe cea veche “de la 48” nu o cunosc deloc. E o alegere deliberata de care sunt poate cea mai mîndra. Emigratia aceea a cultivat pîna nu demult un spirit revansard nediferentiat combinat cu o geloasa tiranie din spaima de a nu-si pierde controlul asupra noilor veniti. Si controlul l-au pierdut, de unde si separarea emigratiei în straturi impermeabile. Ce au facut celelalte valuri de sositi din tara sau de aiurea, iar nu stiu. Nu cunosc nici un comitet de nici o natura, nu figurez pe nici o lista a publicatiilor din exil, nu-s invitata nicaieri. Perspectiva “fantomei” nu-mi displace. Probabil ca-mi scapa multe amanunte, e posibil sa ratez si ceva important, dar esentialul l-am pastrat : dreptul de a alege fara presiuni externe, raspunsurile ce-mi par juste la întrebarile care am învatat sa mi le pun. Asta-mi aminteste de o anecdota cu tîlc : la New-York cica era un rabin nebun care alerga pe strazi si striga : “ Am raspunsuri ! Dar ... aveti întrebari ?”

Nu stiu daca am reusit sa va fac sa întelegeti ca raspunsurile dumneavoastra mi s-au parut exceptional de puternice si mai ales utile. Chiar daca se simte în ceea ce scrieti o lunecare spre o disperare lucida (eu o simt mai mult de natura metafizica decît concret politica, ma însel oare ?) oamenii trebuie ajutati sa-si puna întrebari. Un membru al familiei mele ramasa în tara astepta cu sete articolele dumneavoastra. In afara curajului pe care îl dovedeau, erau adevarate lectii de gîndire. Si putini sunt cei ce si-au pastrat stiinta de a gîndi independent si dorinta de a o comunica altora.

N-as vrea sa cred ca România de care mi-e atîta dor, nu exista. Chiar daca lucid, stiu ca România de care mi-e dor e aceea a lui Creanga. Chiar daca în putinele si foarte scurtele mele vizite am dat numai de România lui Eugen Barbu. Stiu ca-i si vina mea. Prea am lasat sa se strecoare între mine si tara, farmecul desuet al unei Europe culturale cu care m-am hranit din teama de gol. Cînd deschid cîte un ziar românesc dau de zeci de nume de oameni, locuri si întîmplari perfect straine mie. Imi suna mai familiar (dar nu mai placut) interviul lui Fidel Castro dat acum cîteva zile lui Larry King pe CNN. Aceeasi “vorba de lemn”, aceleasi ipocrizii de politician viclean i-au rupt gura vestitului si temutului gazetar american. Cum sa lupti cu minciuna ? Raspunsul vine tot de la Don Quijote cred (cea mai trista poveste citita în copilarie cînd evident, nu-i percepeam decît dimensiunea imediata - si tot mi se parea trista !). Nu-i important cum si nici de ce, importanta e lupta. In numele ei îmi permit sa va multumesc si sa va rog sa continuati.

 

 

Simon le Bienheureux

 

 

Je ne sais pas vous  mais moi j’ai le cœur qui faiblit vite : un chien trop mignon, un petit vieux qui a du mal à traverser la rue, un jeunot avec des fesses  rebondies juste ce qu’il faut et vlan, je palpite, je sue, je balbutie, en pleine perte de mes moyens les plus élémentaires…Croyez-moi si vous le voulez, j’ai tout essayé le long de ma vie assez fournie en événements insolites ou cocasses, en tout cas suffisamment excitants pour bien la remplir. Mais m’habituer ou laisser tomber carrément je n’y arrive absolument pas. Je suis ainsi faite, tout en  coeur (ou âme, ou n’importe quelle autre partie du corps sensible à l’excitation visuelle ou tactile) ; je vibre et j’actionne ! Là est le hic : depuis un certain temps l’action ne me réussit pas trop (sincèrement de moins en moins, tout près du degré zéro pour être franche), imaginez s’il vous plait mon désarroi, ma frustration devant ma pâmoison tombant à l’eau comme dernièrement l’indice boursier mondial ! Nenni, personne pour apprécier la qualité exceptionnelle de ma sensibilité ni pour la remarquer d’ailleurs !

Et soudain, (mon ange gardien ayant repris du service peut-être) une apparition, que dis-je, un prodige, un phénomène sur lequel j’ose à peine mettre un nom : Simon ! Mais je ne veux pas anticiper les choses, commençons par le début ;

Il y a trois ans déjà qu’un individu, au départ on le nommait « le clochard » a pris possession d’un coin par ailleurs exquis du Jardin de la Muette. D’abord lui et une petite valise, mignon comme tout, paisible et silencieux, enfin ainsi on le voyait…. Tous les bourgeois du XVIème arrondissement avec leurs complexes de moyennement riches, moyennement intelligents, moyennement généreux ont commencé à le nourrir, habiller, sans trop l’approcher, avec la discrétion ou plutôt la réserve du « propre » qui ne veut pas trop se « mouiller » (ou salir ?). Mais curieusement lui ne rendait pas la pareille, c’est-à-dire ne nous renvoyait pas la classique image du « homeless » : alcoolique, hargneux, le verbe puissamment vulgaire  limité à quelques clichés  racistes et misogynes. Quand il parlait c’était soigné, poli, aimable mais surtout empreint de dignité. Avec douceur, sympathie même, lui assis et « nous » debout, il nous tenait à distance, certes une distance symbolique mais physiquement sensible qui nous mettait mal-à-l’aise ! On devinait sous sa barbe en broussaille un visage jeune mais à part une paire d’ yeux bleus on ne pouvait pas distinguer grande chose.  Et le temps passait, nous en promenade avec nos fidèles compagnons à quatre pattes, lui serein sur sa banquette mais de plus en plus gros, imposant, hirsute et« gonflé » ! Oui, gonflé par l’accumulation des combinaisons protectrices de toutes sortes lui donnant un air d’astronaute prêt à décoller pour d’autres étoiles…. Curieusement c’est ce qu’il fit. Mais attendez, le bonhomme valait d’être connu de plus près ce que nous fîmes aussi.

Mon compagnon de promenade, éminent artiste et puissant rêveur (lui si, qu’il est fabriqué de poussière d’étoiles), propriétaire d’un chien sans aucun doute de naissance extra-terrestre, l’approcha un jour avec franche amitié et sans compassion sous-jacente. J’ai senti cela tout de suite parce que notre bonhomme l’aurait envoyé balader avec gentillesse mais fermement  comme il l’avait fait avec moi quand jouant  maladroitement le rôle d’une dame patronnesse je lui fis un gâteau aux fruits (le seul à peu près mangeable que je sais faire) et le lui donnas  vulgairement emballé dans du papier aluminium. « Merci beaucoup » me dit-il, « je suis au régime » !!! Et toc ! Je n’ai jamais plus osé lui apporter quoi que ce soit mangeable ou non. Mon cœur  n’en palpitait pas moins, Dieu merci ! J’aurais voulu à tout prix « compter » pour quelque chose dans sa vie. Mais quoi ? Va savoir….

Donc mon ami le voyant lire un bouquin passablement sale et usé, lui demanda ce que c’était comme littérature. « Ah, dit Simon (on a su qu’il s’appelait comme ça par des tiers, d’autres qui se sont cassé les dents en essayant de le « cuisiner » sur son sort) je m’intéresse de plus près à un personnage peu connu – à tort d’ailleurs – de l’histoire ; j’ai des doutes sérieuses sur la véracité de l’interprétation que ceux peu nombreux qui ont écrit sur lui ont donné des faits historiques… ». Perplexité de mon copain… « Quel bouquin ?... quel personnage ? » Là, Simon doutant probablement des capacités de compréhension de mon ami, a biaisé savamment sur qui lui a donné le livre et dans combien de mains était-t-il passé avec force détails et détournements  juste pour nous égarer sur les sentiers de l’analyse que visiblement nous étions en train de lui appliquer. On était bien partis pour le prendre pour un pauvre d’esprit, battant la campagne pas tellement verte des idées élitistes ou piétinant avec lourdeur les plates-bandes des intellectuels avertis. Pour la faire brève, il hésitait ostensiblement à nous dévoiler le sujet qui –chose incontestable – le passionnait ce jour-là. Mais mon ami n’a pas perdu le nord pour si peu. « Moi aussi je m’intéresse à l’histoire mais j’ai rarement l’occasion d’en parler… » Simon, légèrement intrigué, lança l’appât : « Hm…un certain Boris, Boris Godounov pour être plus précis… » Mon copain interdit !!! Stupéfait !!! Il était juste en train de travailler sur l’Opéra du même nom !!! Et Simon de rajouter : « je lis le livre de Henri Troyat, bon, mais personnellement j’ai quelques objections… » Et les voilà partis dans un dialogue compétent et compliqué, tout cela nous debout et lui assis, de plus en plus étalé sur son banc, l’air d’un prof d’hypocagne en vacance ! De quoi nous enfoncer le bouchon !  Mais ce sujet qui de toute évidence tenait à cœur à tous les deux a réussi un petit miracle : une vraie amitié semblait se nouer sous mes yeux, moi, beaucoup plus bourgeoise que je ne veuille l’admettre, légèrement en retrait, eux tout contents retournant dans tous les sens les implications du sujet en question.

Et comme ça, chaque jour lors de notre promenade, il y avait les discussions qui se prolongeaient de bonnes minutes, nos chiens impatients, carrément ennuyés dans l’attente de la virée au Bois, moi de plus en plus troublée par la familiarité soudaine qui s’était installée entre eux. Adieu mes sentiments de dame patronnesse, bye-bye la minime supériorité que je croyais avoir avec mon passé universitaire et mon parcours intellectuel dont j’étais fière sans vraiment l’avouer. Des sujets autrement subtiles ont pris le relais dans leurs dialogues : le monde astral, le poids physique de l’âme humaine, la littérature universelle et que sais-je encore… Témoin silencieux mais non moins éloquent son bagage qui grossissait à vue d’œil : on voyait de tout, une pile de revues récentes ou journaux défraîchis, de petites ou grosses valises dont on n’a jamais même soupçonné le contenu. Il y avait une vieille Vuitton remplie à craquer de Dieu sait quoi ; cela excitait notre fantaisie et on se disait en ne rigolant qu’à moitié, nous les « parias » des riches : encore la marque de la bizarrerie bourgeoise qui laisse un être humain sur le trottoir mais lui fait des cadeaux coûteux pour soulager une conscience surchargée de préjugés… où alors  le fruit d’une vengeance familiale, un fils contrarié par la mère ou une maîtresse clandestine trompée à son tour, qui pourrait le comprendre ?

 La seule phrase que Simon nous concédait de temps en temps quand on faisait mine de s’inquiéter de son confort était : « merci beaucoup, j’ai vraiment tout le nécessaire, c’est très aimable de votre part mais ça va très, très bien »    

De plus en plus intrigués par ce personnage, on ne pouvait pas s’empêcher de le chercher du regard chaque fois qu’on partait pour notre périple canin. Et de passer de surprise en surprise ! Des fois quand il pleuvait, Simon toujours sur son banc, sortait négligeament un parapluie Armani. Ou alors, affublé de ses combinaisons anti-gel le faisant ressembler à un scaphandre il se promenait à grandes enjambées autour de son banc tel Neil Armstrong débarquant sur la Lune. D’autres fois on n’osait pas l’approcher le voyant engagé dans des disputes savantes avec des personnages  aussi bizarres que lui. Pour être tout à fait franche moi j’ai fini par le prendre pour un léger demeuré ou un illuminé sorti d’un asile quelconque en contradiction absolue avec mon copain qui le considérait un espèce de rescapé d’une famille riche mais contraignante. Pour cela il était arrivé  à le tutoyer amicalement ce que Simon lui rendait de bon coeur. Quelle gourde, quel pied dans le plat de ma part ! Les évènements qui ont suivi me l’ont prouvé largement. Parce que le dit Simon disparut brusquement un jour mais son barda non ! Toutes ses valises, baluchons, vieux journaux, soigneusement rangés côte à côte et entourés d’un ruban tout ce qu’il y a d’officiel, de ceux jaune et rouge utilisés par la police pour interdire un lieu protégé. Stupeur et légère inquiétude de la part de mon copain, devenu d’une certaine manière un compère, presque camarade du disparu. Mais les jours passaient, notre vie aussi…. Moi je continuai mes balades quotidiennes des fois avec mon copain, des fois avec sa femme qui semblait une prolongation de la laisse de son chien avec son air d’archange blond adolescent et voilà, Simon presque oublié, entré déjà dans le passé du quartier qui soit dit entre nous en a vu d’autres et de moins belles. Mais… mais le barda, le ruban l’entourant, toujours là à nous le rappeler de temps en temps. Banalement lors d’un bref souvenir, on plaisantait gentiment : « il est descendu sur la Côte, comme d’autres clochards, c’est l’été, ha ! ha ! » Eh bien, on était loin du compte.  Des mois plus tard, moi déjà partie en transhumance d’été, mon copain découvrit sur le banc, bien à coté du dit attirail un  homme en costume de marque, fraîchement coiffé et rasé, l’air d’un jeune premier, enfin avec un peu d’imagination, mon copain n’en manquant pas ! Intrigué, il s’approcha. Le jeune homme lui sourit de toutes ses belles dents blanches, lui jeta un regard bleu séducteur et dit : « Et oui, c’est moi, Simon. Je sors de l’hôpital, un petit ennui au pied, rien de grave vous savez, pas de quoi s’inquiéter ! » Abasourdi, muet, le copain ! Rien à voir ou presque avec le Simon d’antan ! Sauf le verbe : tout aussi soigné, poli, courtois. Du coup mon copain n’osa plus le tutoyer. « On vous croyait sur la Côte d’Azur pour l’été. » Simon fit une moue vaguement ironique, manifestant presque de la pitié  pour tant de naïveté. Lui, sur la Côte ? Plutôt parmi les geysers d’Islande ou visitant un ami en Patagonie ! « Et puis, continua Simon, dites aussi à la dame de ne pas s’inquiéter si elle ne me voit pas tous les jours, Bernard Pivot m’a aimablement  proposé un petit appartement, trois pièces, ce n’est pas grand-chose vous savez mais il y a tout le nécessaire, c’est vraiment commode de temps en temps. Je lui rends moi aussi un service, je lis des bouquins pour lui, il n’a pas toujours le temps de le faire, le pauvre. ». Heureusement et très à propos le chien à bout de patience tirant sur la laisse vers le Bois, mon copain lâcha Simon sur son banc en admiration devant la vue verdoyante et le soleil éclatant de l’été.

Mais soudain, comme cela arrive quand il fait très, très chaud, un orage gigantesque autant qu’inattendu s’abattit sur ce coin parisien. Le chien prudent traîna son maître à l’abri sous un gros chêne mais les autres arbres plus frêles ou plus vieux, ont plié sous la violence du vent en lâchant à contre cœur des branches énormes  qui ont commencé  à virevolter en l’air tombant ensuite lourdement dans le parc. Inquiet, mon copain cherchait du regard Simon qui aurait dû s’abriter comme lui quelque part. Cloué par le spectacle, il le voit  sautillant entre les branches et chantant à tue tête : « que c’est amusant tout cela, que c’est intéressant ! »  

Les rares passants blottis eux aussi dans des abris de fortune assistaient impuissants à la furie des éléments mais Simon continuait sa danse saugrenue parmi les bouts de bois en équilibre incertain ; tout cela dura un moment indéterminé  qui sembla énorme à tout le monde. Brusquement le vent prit une vitesse hallucinante. Simon, avec un visage radieux, comme s’il avait finalement compris quelque chose d’essentiel, se jeta dans le tourbillon vertigineux et s’envola. Aussi sec. Personne ne l’a jamais revu depuis.

 

 

POST-FACE

 

 

Cela fait quelque temps que mon drapeau vert de l’espérance est en berne ; de nouveau je me sens invisible, mon cœur, petit fantôme rabougri, mon corps n’en parlons pas, mes amis très occupés ailleurs, mon chien vieillissant à vue d’œil et tutti quanti ! Les promenades quotidiennes étant devenues des calvaires subis avec dégoût, je vis d’ajournements en atermoiements  pour tout et n’importe quoi et vogue le navire sans envies ou projets lointains ou immédiats. Bon, fini les lamentations pénibles, je dois cesser de vouloir être la petite amie de l’univers entier. Il y a tellement de causes justes (ou injustes, c’est selon..) sur lesquelles déverser mon trop plein de compassion.  Voyez-vous, je suis au courant (comment ne pas l’être quand l’information gicle de partout) du fait de la disparition inquiétante des abeilles, du problème épineux des roms (faut-il les expulser en tant qu’ethnie ou en tant qu’immigrés clandestins ?) etcetera, etcetera comme disait l’autre, le Roi du Siam (Yul Brynner  ou Chow… ?). Une vraie incontinence, un bombardement de faits et dits mondiaux plient notre conscience et agressent nos oreilles sans aucune possibilité de lui opposer une ignorance salutaire.

 Alors je fais comme tout le monde, je gueule, je manifeste et puis j’oublie que la faute vient de loin, que jusqu’à hier personne, je dis bien personne n’avait rien à f…  ni des uns ni des autres, qu’on a laissé faire depuis des lustres tant qu’on baignait dans du fric, du boulot, dans nos petites habitudes régionales, dans nos petits ou grands privilèges de castes, dans nos petits souliers de marque, dans nos plats nouvelle cuisine, nos idées « nouveaux philosophes », nos chansons, nos équipes de foot, nos comptoirs des cafés, nos querelles de clocher, j’en passe et non des meilleurs. Chacun à sa place, plus ou moins heureux, sans désir de monter ou descendre l’escalier périlleux de l’aventure en cassant les barrières socioculturelles comme on dit ! Quoique… de temps en temps ça bouillonnait quelque part mais comme dit la chanson « j’y pense et puis j’oublie »

Cependant c’était à prévoir et c’est pour cela que personne n’y a pensé, la crise, la énième, vint tout chambouler. Au lieu de s’asseoir à la table de la raison et faire ce qu’il faut pour cogiter en tant que société évoluée et responsable, nous voilà dans la rue à brailler les mêmes vieux slogans qui ont prouvé depuis belle lurette leur inefficacité économique et je suis désolée de le dire leur indécence frisant l’immoralité ! Je m’explique avant ma lapidation imminente  sur la place publique : c’est hypocrisie pure de dire qu’on défend à coup de manifs ou de grèves les intérêts de tout le monde ! Tu parles ! Le monde a bon dos, divisé comme il est en tranches bien rangées par âge, métiers, castes, clans, tribus, religions et dépendances diverses et très, très variées ! On a la mémoire courte ou alors on l’a pas du tout à vouloir occulter un passé pas si éloigné que ça où différents fous de l’Histoire ont essayé les recettes utopiques que d’autres fous ont lancé à tous vents ! Et puis on a beau dire que la planète est un petit village, il y a de drôles de différences d’une rue à l’autre ! L’ignorer c’est bête et méchant !

Vraiment, on ne se rend pas compte que protester aujourd’hui cela veut dire que hier tout était bien ? En tout cas acceptable ? Mais peut-on vivre dans une contestation permanente ? Cela aussi a été expérimenté, c’est vrai pendant de brefs épisodes, et cela n’a pas marché. Vous allez me dire que c’est comme ça qu’on avance, à reculons… par à-coups, par coups de gueule, par remises en questions. D’accord, cela a été profitable par le passé mais on n’a rien appris ni gagné ? Je veux dire en méthode d’approche, en manière de jugement, de règlement de problèmes ? Toujours dans l’irrationnel, dans la colère, la haine ? Malheureusement oui…Plus grave encore, dans un perpétuel malentendu.

Mais je me fourvoie en voulant de nouveau me mêler des affaires universelles. Trottinons gentiment sur les sentiers mille fois battus du Bois avec mon vieux chien  et mes baskets fatigués. Que puis-je avec ma non-existence sociale, pauvre immigrée revenue de (presque) toutes les utopies et injustices humaines ? Surtout de la plus grande, la vieillesse ! En y pensant bien moi aussi je n’ai rien à f… Avec mes petites habitudes, mes petits plats, mes petites idées…Et pourtant malgré des efforts constants je n’arrive pas à ressembler à quelque chose de précis ; je ne suis ni jeune, ni vieille, ni belle, ni moche, ni étrangère, ni intégrée…  Suis-je  comme certains de mes compagnons de fortune, partis sur les routes du monde ? Clouée ici et me voulant ailleurs ?  Pareille à ceux  qui pour simplifier un peu se sont scindés en deux catégories : la plus facile en apparence – l’immigré Sopalin ! Il absorbe tout avec zèle sans voir (ou vouloir voir) que non, il n’y est pas du tout arrivé à ressembler aux aborigènes ! Même un grand philosophe ou écrivain – c’est comme vous le percevez – comme Cioran a été finalement remis « à sa place », considéré demi-français, demi-facho, demi-anar, et que sais-je encore ? Attendons d’autres thèses de doctorat, d’autres études, d’autres « révélations ». Et Dieu sait s’il a lutté pour un langage choyé, touchant la perfection du style sinon du contenu !

 Le Sopalin singe l’habitant des lieux, lui pique l’accent (ça c’est un peu plus dur et pas très réussi), essaie de se faufiler dans les rangs, croit y parvenir, se brise les mâchoires mais n’abandonne jamais et garde bien cachée comme une tare, son origine qui pourtant saute aux yeux amusés ou hostiles des gens du coin.

La deuxième (catégorie) est formée –et ils sont majoritaires – des « routards » ; ils naviguent vaille que vaille entre la préservation des coutumes d’origine issues d’une nostalgie mal placée et surtout mal comprise et une pantomime maladroite pour « faire semblant » que tout va bien, qu’ils acceptent la marginalité même sous-entendue, qu’ils s’y sentent à l’aise ou du moins qu’ils s’en tapent.
Personnellement je fais partie sans aucun doute possible de la deuxième. C’est pas que je m’en tape, mais je glisse avec élégance d’abandon en abandon pour tirer – si Dieu le voudra bien – le plus tard possible le rideau de fin. C’est pour cela que je comptais sur Simon. Enfin un collègue, un « exilé » du réel, un passager de l’impossible.

Là aussi je me suis sentie trahie. Il prit son envol un après-midi d’été et basta.

 

On est en plein automne, le temps a finalement décidé de nous pourrir nos petits plaisirs champêtres, et moi fidèle comme un chien (c’est le cas de le dire) j’arpente encore les allées du parc.

 Aujourd’hui lasse de la poussière et des feuilles collantes aux semelles,  je continue sur un trajet plus « civilisé » ma triste flânerie, mon cerveau en arrêt complet image et son…

Soudain, je croise un monsieur, jeune, habillé « classe », sentant bon le vétiver, un attaché-case à la main. D’habitude les gens ne me regardent pas, c’est connu, personne ne regarde plus personne, c’est perçu comme une provocation, on est bien élevé ou merde alors ! Oh ! Surprise, le monsieur en question, tout ce qu’il y a de plus convenable, me lance en jet direct comme un laser son regard bleu ciel qui souriait avec complicité. Oui, inouï, des yeux qui souriaient sans que le visage bouge ne serait-ce que d’un poil ! Je venais de retrouver mon exilé du réel et son regard pénétrant m’a soulevé un instant, un seul petit instant, dans l’espace interplanétaire. Lors de ce fulgurant voyage, j’ai senti le TOUT et le RIEN me remplir à ras bord, oublié sur le champ mon misérable MOI et tout ce qui allait avec.

Le monsieur longea avec désinvolture le trottoir et rentra dans un immeuble cossu sans  me prêter aucune attention par la suite. Voilà, c’est tout.

 

 

 

L’ANNONCE FAITE A MARIE

 

M-am trezit de dimineata cu un gust amar în gura. Nu e ceva nou, nici nu mai stiu de cînd nu m-am mai simtit “bine”. O oboseala cenusie, o ameteala usoara si o greata discreta acompaniaza  momentele mele constiente, facînd din mine un bolnav permanent chiar daca suferinta e modesta si leacurile se dovedesc a fi total ineficace.

Primul lucru pe care l-am vazut pe fereastra deschisa e un copac. Ma impresioneaza copacii. Fidelitatea cu care raspund la ocarile naturii, constanta cu care cresc în ciuda vînturilor, pîna si relativa lor longevitate, totul îmi impune respect si în acelasi timp o mare plictiseala. Da, sunt fiinte -caci fiinte ale Domnului sunt si ei, poate mai mult ca noi- fara surprize, iar permanenta lor (ce e drept atacata miseleste desi inconstient de agitatia umana) da o falsa idee despre eternitate. Ce cuvînt, eternitatea ! Bietii de noi, am inventat si minciuna asta din complexul de inferioritate pe care ni-l da timpul !

Ieri, cînd m-am culcat am simtit o impunsatura neobisnuita în stomac. Sa ma îngrijorez domol sau sa iau iarasi taurul de coarne si s-o pornesc spre vracii vremii, vreun doctor oarecare ? Parca el ar sti ceva ! De cînd ma tot caut... si nu ma gasesc...

Am uitat sa spun ca ma cheama Maria. Am o vîrsta mijlocie si un mijloc în consecinta. Viata îmi e de o banalitate calma desi eu nu sunt calma deloc. Imi împlinesc rolul de cetatean al pamîntului mai mult sau mai putin cu spor, neurmînd întocmai regulile sociale: slujba am, familie ioc. Mai lung n-am ce povesti, nimic din ce mi s-a întîmplat pîna acuma nu mi se pare interesant. Am trait o lunga însiruire de zile, fiecare cu sacul ei de greutati de dus si cred, mi-am facut datoria purtîndu-le cuviincios. Ce sa va spun ce nu stiti ? Sunt sigura ca ma întelegeti perfect. E ce facem fiecare. Parca avem încotro ?

Si totusi astazi m-am sculat cu senzatia ca mi se întîmpla ceva neobisnuit ; întîi istoria cu copacul : l-am privit  si parca îmi zicea ceva nou, nu mai era simbolul eternitatii ci al vietii pur si simplu. Pe urma, durerea din stomac devenise mai prezenta, desi surda, estompata, parca venea de undeva de departe, nu din mine. Curios. Ceva cu care nu sunt obisnuita.

Ingrijorarea îmi venea din motive legitime. Ca sa-mi pieptan singuratatea cu solutii  nedrept de triviale (am totusi o opinie ceva mai înalta despre mine decât masor în sistem metric ) optez mai demultisor pentru bauturici alcoolice mai mult sau mai putin dozate calitativ si cantitativ. Mi-am zis eu discret culpabilizata, de acolo o fi ! Si ca tot omul, în loc sa caut rezolvarea într-o schimbare de regim mintal, sufletesc sau eventual alimentar, îmi pun necazurile în bratele altora, sa le vina  ei de hac. Cei mai la îndemâna : doctorii.

Deci am pornit. Intâi am traversat parcul, o fac zilnic împreuna cu Tasha, cateaua mea devotata de 12 ani, dar azi am lasat-o acasa, nu prea avea chef de hoinarit pe ploaie si noroi. In schimb clochardul era la locul lui pe banca pe care o încalzeste de vreo doi ani... Dându-i buna ziua de departe cum o fac din lasitate mereu jenata de vizibila mea prosperitate comparata cu jegosenia fizica si morala în care se complace (posibil ? sau probabil ?) m-a traznit o ideie : ce-ar fi sa-l “adopt” ? Ca în cântecul lui Barbara “Si la photo est bonne...” povestea unui condamnat la moarte pe care ea daca e chipes vrea sa-l salveze luîndu-l de barbat ! uzanta medievala si poate nu înca abolita pentru ca nu i-a traznit vreunui legislator ca  ar mai face o femeie  asa ceva în zilele noastre ! Tu parles ! si înca cum ! Cu  câtva timp în urma,  când ma jucam de-a “dame patronesse” sau în traducere slobozita baba trista dorind sa-si cumpere putina atentie daca nu si o eventuala scânteie de tandrete, m-am apropiat de el si l-am vazut, ba chiar am schimbat si ceva bâlbâieli, eu din adrenalina sporita ,el din cretinism vizibil. Nu era rau, nu era rau deloc ! Cum politicos se sculase în picioare, am vazut o namila,  ca o ceapa mare cu straturi multiple si rau mirositoare de haine date de unii si de altele ...cu ochi albastri surâzatori, cu fata juvenila si super bronzata (când te gândesti ca altii dau bani grasi sa mearga prin paradisuri exotice ca sa ajunga la acelasi rezultat) frumusel, mult mai frumusel decât multi pe care îi cunosc , nu i-as mai cunoaste....De ce-ar fi chiar atât de deosebit gestul asta fata de câte prostii am facut pâna acuma sperând  sa nu ma trezesc în buza prapastiei al mult studiatului neant al vietii cu mâinile goale si patul si mai gol ! Da, ar fi o ideie...desi... Nu stiu exact câti ani are, pare tânar, fata e neteda, obrajii bucalati, dintii sanatosi.

Si totusi e un risc, azi toata lumea arata mai tânara decât în pasaport, fara ca asta sa le ajute la mare lucru ! Câta lupta diferentiata pe sexe, cetatenii, trepte sociale urcate în graba sau coborâte lent pentru a pastra non-valoarea asta ! Bugete substantiale indiferent de remuneratii mari sau mici aruncate selectiv pe creme, cure de slabire, divorturi, copii abandonati, aventuri improbabile cu parteneri acceptati random (cum spune pitoresc un cunoscut  “ciocul si norocul”), stagii de yoga, voiajuri cât mai îndepartate de locul de bastina (de unde si riscul accidentelor, sechestrarii, ca sa nu mai vorbesc de boli stranii si des incurabile) nimic, nimic nu opreste goana asta disperata dar mai ales, mai ales ridicola ! O competitie cu Timpul, marele devorator de iluzii, pierduta 100/100 chiar 1000/1000 ! Dupa o anumita vârsta, barbati sau femei la gramada devin nefrecventabili ; unii vorbesc de boli si necazuri sperând ca prin scaramantie ele vor dispare, altii cei mai numerosi se ignora reciproc si cauta salvarea în lipirea de elemente super tinere si bineînteles super antrenate în a-i trage pe sfoara cât mai profitabil pentru promotiile lor materialo-sociale.

Deci eu, mai prudenta, am continuat pe potecuta întorcând spatele clochardului si viselor mele absurde. Mai cuminte, mai mic burghez,cum hotarâsem  ma duc la doctor. La care nu are importanta, tot eu le spun si ce am si ce trebuie facut asa ca...

Ajunsa la destinatie - cabinet standard elegant cu canapele de piele, inevitabilele reviste obosite de pe masa centrala, ceva pacienti resemnati de asteptare, închisi în cochilia lor de occidentali civilizati adica speriati de vreun contact verbal sau mai rau Doamne fereste fizic (sa nu-i atingi ca se scuza mintenas, iar daca faci din ei coca cu o mâna binevoitoare sunt gata sa te spânzure cu ochii de lampa  si ea inevitabila aruncatoare de o lumina discreta în pur stil moderno-simpatic) - iau si eu aceeasi privire goala, acelasi corp prabusit singuratic pe unicul scaun ramas liber si astept.

Intr-un târziu necalculat ca deja adormisem visând la improbabile vesti bune, intru si eu la rând. Azi doctorii nu te mai privesc în fata cu atât mai putin altundeva, speriati cum sunt si ei bietii de ei de noile tehnologii  devenite absolut obligatorii. Deci eu, încercând sa-mi povestesc viata macar lui, ca e o ureche platita, el cu ochii în ecranul ordinatorului vadit încurcat în clape si programe. De, face parte dintr-o generatie mai timpurie, valul informaticii l-a luat ca un tsunami neanuntat si orice manevra cu clapele îi ia un timp considerabil dar ce e mai grav, banuiesc eu, neproductiv. Pe scurt, nu ma prea asculta ! Culmea ! pentru 100 de euro sa vorbesti în vazduh ca sa ma exprim poetic. Cam împunsa de durerea ciudata, nedefinita din stomac am încercat un atac frontal spunînd :

- Domnule Doctor cred ca am ceva grav, cancer sa fie ?

Aici urechea lui avizata de costul asigurarii sau al avocatului daca o da în bara, a deschis ceva mai larg pavilionul si m-a întrebat scurt :

- De ce credeti asta ?

Am început cu simptomele imediate ca sa sar vioi spre tristetea cotidiana, apoi spre aventura exilului sperând sa nimeresc rapid în traumele copilariei asa cum ne-a învatat batrânul Freud dar spre surprinderea mea, doctorul m-a oprit brusc :

- Tocmai ieri mi s-a instalat un nou aparat, face cam de toate, ecografie, scanner si alte bazaconii -zise el zâmbind complice - va rog sa va dezbracati si sa treceti în cutia asta.

Nu va spun cât efort mi-a cerut intrarea în sarcofag, eu fiind claustrofoaba din nastere si deloc dispusa sa traiesc viitoarele clipe în apnee totala. Dar ceva misterios m-a împins (ajutat ?) si iata-ma mumie înca vie auzind ca prin vata vocea stinsa a doctorului îndrumându-ma prin întuneric si spaima.

Dupa minute interminabile, ma scoate si ma priveste cu o mutra stupefiata ca pe femeia cu barba sau pe baietelul din spirt cu patru testicole.

- Zau, doamna sau domnisoara ? nu stiu ce sa va spun....Intr-adevar aveti “ceva” în burta...

- Ce ? întreb bine speriata

- Un fetus doamna, un fetus marisor si care misca !!! Stiati ca sunteti însarcinata ?

-?!?!?! Imposibil domnule doctor, nu zic ca-s fata mare dar nici barbat nu am de ani si ani de zile !

- Daca nu vreti sa se afle, putem tine totul secret, dar fetusul e acolo, e drept într-o pozitie ciudata, cu spatele la imagine ori de unde l-as lua ! nu pot sti ce e, fata ? baiat ?

Asta-i le bouquet cum spune francezul ! eu cu copil ? eu care nu am vrut niciodata sa aduc pe lume înca un nefericit obligat sa alerge dupa o bucatica de pâine, o bucatica de dragoste, o bucatica de fericire....Am negat pâna si gândul, dar mi-te dorinta sau trecerea la concret ! Si uite, dar nu, nu e cu putinta, e o gresala, o absurditate a masinii asteia noi careia doctorul nu-i cunoaste modul de întrebuintare ! M-am ridicat suparata, gata sa ies pe usa chiar fara sa platesc ! De asta a fugit el dupa mine, sau nu ?

- Doamna, va asigur puneti în primejdie si viata dumneavoastra si a copilului ! nu plecati asa ! sa vedem ce e de facut, nu ? cu calm, cu grija, cu responsabilitate.

Cu asta a crezut el ca ma da gata ! A aruncat un cuvânt larg utilizat azi si deloc pus în practica. Ha ! Ha ! cine mai e responsabil azi de cineva sau de ceva ? Care om parinte sau nu pune responsabilitatea în fruntea bucatelor ? Oamenii politici cu ochii bine cascati doar spre viitoarele alegeri ? Religiosii de toate spetele culegând cu o mâna obolul credinciosilor si cu alta împingând la razmerita ? Garajistul care-mi spune ca masina mea e o putreziciune ambulanta deci trebuie reparata din rarunchi ? spus în treacat ea mergând  foarte bine...Brutareasa cu pâinea ei rânceda strecurata în punga sa n-o vad ? Prietena care-mi toarna ipocrita ultimele bârfe despre mine spuse de cei pe care îi credeam devotati  ? Sotul vecinei care i-a adus acasa nevestei o fetita facuta aiurea (deloc din flori, din plânsete a iesit saraca). Femeia eleganta care arunca din mersul limuzinei câinele tocmai cumparat dar care oroare !  face pipi pe mocheta,  ea nestiind ca mai trebuie si scos afara din când în când ?

Vorbesc si eu ca portaresele, uit de conducatorii lumii, Marii iresponsabili, de intelectualii atât de ocupati de propriul buric ca nu vad nimic din urgia generala ? de corporatismul crescând dar din ce în ce mai ineficace ? si colac peste pupaza tehnocratia pornita la vale într-o acceleratie bezmetica cu steagul materialismului în frunte ?

Bof, toate astea ca sa uit de vestea doctorului ! s-o escamotez cumva printr-o gluma proasta , sa ma fac ca ploua, ca ma asteapta câinele acasa si câte si mai câte.

Dar ioc, doctorul se agata de mine, mai mai ca vroia sa cheme politia domn’le ! Nu si nu, ca am copil, ca trebuie urmarita treaba pardon, monitorizata, ca altfel sunt o potentiala criminala vezi Doamne ! Aoleu, e groasa mi-am zis.

-Ce-i de facut  ? (aici l-am parafrazat pe Lenin, educatorul nostru dintâi, modelul si azi în picioare nonobstant loviturile de musca date de un Occident complet putrezit pe dinauntru)

- Sa veniti în fiecare zi, sa vad evolutia, consimti doctorul ceva mai calm.

Zis si facut, m-am dus zilnic pret de 10 luni si 20000 de euro ! nerembursabili fiindca chestia tot nu era clara ; fetusul acolo, tot cu spatele, tot marisor dar nu mai mare, tot viu, miscator si atât. Dupa multe palabre, consultari cu ponti ai obstetricii si consilii medicale s-a hotarât scoaterea fiintei din lacasul  aparent benefic ei. Asta bineînteles fara ca eu sa am dreptul la nici o parere ! Eram transparenta, aer, vânt, le-ar fi pasat mai mult de disparitia înceata dar mondiala a albinelor, de rarirea septelului balenier, de topirea inexorabila a ghetarilor himalaieni, de rosiile fara gust, de capsunile andaluze, ma rog de probleme grave a caror urgenta necesita o atentie mult mai sporita decât fiinta mea derizorie, nedefinita etnic si aruncata neglijent  ca o bucata de carne flescaita în aerul glacial al salii de chirurgie.

M-am suit docil pe masa de operatie, cu un ecran în fata ;  cei sapte medici mascati gata sa intre în abdomenul meu, cu mine moarta de frica si ne adormita decât partial (trebuie doamna sa fiti constienta într-un moment atât de important pentru o femeie !) adica de la buric în jos, ma iau în sfârsit în colimator  si decid: aprindem masinile , se lumineaza ecranul si introducem ustensilele adecvate.

Deodata pe ecran apare o imagine : fetusul ! întâi cu spatele, apoi se întoarce usurel, usurel si se uita drept spre noi ! Inainte de a lesina, m-am vazut în oglinda ! eu eram !  deja mare, îmbatrânita chiar, zâmbind ironic si dând din cap a NU ! Mi s-a spus dupa aia ca am pronuntat fraza : nu ies nici moarta în lumea voastra de rahat ! si iar m-am întors cu spatele.

Cred ca medicii au stins aparatele, au plecat cu cozile lor mici între picioare, muti si probabil speriati pentru mult timp.

Nu m-a mai durut burta niciodata si nici pe clochard nu l-am adoptat.

Ca vous fait mal ?

 

Ca vous fait quoi de voir défiler les secondes, les minutes, les heures de votre vie ? Rien ? Menteurs ! Mal ! Ou alors stupidement heureux ?

Moi ? Franchement ? Cela me fait plaisir ! Oui, un vrai plaisir de savoir que cela va être de plus en plus court et filer de plus en plus vite ! Moi qui a eu peur du vide, je parle du vide physique, des ravins, canyons et autres trous de ce genre, moi soudainement pressée d’y arriver (ou d’en finir, c’est selon…).

Tiens, je m’étonne moi-même ! Parce qu’il  suffit de la moindre petite étincelle de joie pour que j’oublie et recommence ! Da capo, mes enfants, de nouveau les mêmes illusions enfantines dès que quelqu’un, n’importe qui d’ailleurs – ce qui est surprenant c’est que plus le temps passe moins je suis exigeante – me tend ne serait-ce qu’un soupçon de corde pour que je m’agrippe illico ! Et que je remonte dans la charrette de l’absurde sans la moindre hésitation ! Pour combien de temps ? Dieu seul le sait…et comme il n’est pas bavard surtout avec moi…

Faits divers…

 

Tellement divers que le cerveau n’enregistre qu’au niveau  d’une poubelle ou d’une machine à écrire… Tous les jours, toutes les minutes un tsunami d’évènements, jugez plutôt :

A la Tv italienne : dans un zoo un éléphant légèrement énervé écrasant mine de rien cloisons et gardiens avec le même jet de crachat écumant fut illico pris pour cible par des vétérinaires très compétents et aguerris dans ce genre d’intervention. Résultat immédiat des flèches anesthésiantes envoyées adroitement en abondance : l’animal tué sur le coup à cause du surdosage ! Intéressant non ? Ça en dit long sur l’état mental et émotionnel de l’humanité !

Toujours à  la même et dans le même esprit : un girafon échappé d’un cirque (j’ai eu toute  ma vie une sainte horreur du cirque avec des animaux, je refuse de comprendre pourquoi c’est eux qui sont dans les cages et pas ceux qui les fouettent ou nourrissent ou les deux) courrait comme un fou à travers une petite ville perdue quelque part sur cette idiote de planète apeuré par les voitures, les gens, les cris, -bref notre  civilisation bénie – et que croyez-vous qu’il advint ? Exact ! Le même scénario sauf que cette fois –ci ce n’est pas le surdosage d’anesthésique mais le cœur du pauvre girafon qui a cédé suite au juste nombre de fléchettes lancées par d’autres vétérinaires tout aussi humains les uns que les autres.  Ça vous amuse, informe, mobilise ou QUOI ?

Une banlieue en flammes parce qu’on c’est trompé de silhouette ?  Un criminel devenu riche parce qu’il monnaie ses méfaits (quel film digne d’un Oscar, n’est-ce pas ? il faut tomber juste pour le casting, c’est à peu près tout),  un autre qu’on nomme martyre parce qu’il  a tué des innocents (dans le dictionnaire un martyre c’est celui qui est tué non  pas celui qui tue mais va savoir…les mots changent de sens et d’attributions, question de mode, cette année c’est ainsi) – voilà, cela passe allégrement dans la rubrique faits divers et quelle chance ! On les oublie aussitôt ! Mais les chiens aboient et j’ai comme une impression que la caravane a du mal à passer….

Et on part –parce qu’on va partir un jour- laissant derrière une belle pagaille à débroussailler de toutes les bassesses  que cette bulle puante qu’est devenue notre planète bleue  n’arrive plus à ingurgiter – avec quelle conscience mes potes ? Légère ? Vide ? Inscrite aux abonnés absents ?

 Sans blague ! On n’est pas tous nés Mère Thérèsa donc  allez-y mes potes, donnez-vous à cœur joie ! Surtout mentez  à tous vents  et rappelez-vous  la vérité n’est JAMAIS bonne à dire !

Moi je suis tranquille, personne ne me lit, alors ?!