J'avais oublié pourquoi j'aime la France.... Les yeux de mon coeur rivés sur le sort de ma mère....
Et puis,  hier en zappant comme d'hab sur ma télé je suis tombé sur une émission racontant la vie cahouteuse de  Serge Reggiani.
Serge....Le vinyle rayé tant de fois écouté... Les larmes d'alors,  les larmes d'hier, les mêmes et pour - a peu près - les mêmes raisons. C'est d'un banal que de constater qu'un destin doit être fatalement tragique lorsqu'on a la sensibilité à fleur de peau....
En regardant ses interviews je fus frappée par l'évidence : tout sonnait authentique en diable, son visage suait le talent et l'art de le détruire en même temps.  Sa "liberté" n'en fut pas une, et les loups ont fini par entrer dans Paris.
Pardon, je demande pardon à Reggiani de l'avoir un peu oublié,  comme tout le monde ou presque. Lui, l'immigré italien qui était français jusqu'au bout de la souffrance.
Tu - pardon encore pour cette intimité volée que je mérite uniquement pour t'avoir compris un peu - partages avec "some happy few" les champs toujours fleuris du bonheur enfin atteint.  Paix à ton âme,  la valeur ne se compte pas aux nombres des hommages reçus sur le tard. Ce qui est bien quand on est mort c'est qu'on peut enfin rire de tout !

Merci aux " âmes soeurs" qui prennent la peine de me lire et de me le faire savoir ! Je ne sais si on vogue dans la même galère, en tout cas je leur souhaite bon vent ou courage face aux vents contraires ! Salut copains, copines, des chemins il n'y en a pas ou si peu mais marchons,  marchons à reculons s' il le faut mais debout bon sang !

Retour en ville... Finis les paysages à fonction mystique qui me renseignaient de révélation en révélation sur la futilité du quotidien et la grandeur de mon intégration cosmique... C'est vrai, les dernières promenades champêtres avec mon chien étaient comme "la route de Damas" évangéliques. J'avais à chaque pas la sensation de flotter vers une autre dimension en regardant les champs ondulants caressés par les vents aux noms imprononçables, la mer lançant ses vagues avec dextérité sur le sable immaculé, le ciel nuageux s'ouvrant tout d'un coup en éclaircie salvatrice !
Prévisible : cela n'a pas duré ! Rentrée sur le bitume, n'importe lequel d'ailleurs, la foule bigarrée, souvent bienveillante mais fichtrement réelle, les mégots par terre, les papiers sales qui volent dans le vent plein de miasmes citadins m'ont vite descendu dans la plus plate des tristesse. Adieu plage ensoleillée, coquillages et crustacés... C'est Brigitte Bardot qui a raison, faut rester là-bas si on a des c....

Les grands bébés du rugby réunis pour faire joujou à qui est le plus fort mondialement comptant.  C'est beau parce que franc, d'une brutalité très mais alors très réglementée, la plupart du temps bon enfant ! on ne voit nulle part ailleurs les bobos assumés avec pudeur, la défaite modeste et  les pleurs dissimulés, le respect sincère pour l'adversaire.  Vous pensez que c'est peu de chose ?

Petit conseil inspiré par une émission télé : si vous voulez vraiment comprendre ce que pensent les intervenants fixez leurs regards,  oubliez leurs paroles. Les mots sont pervers,  ils tournent souvent autour du pot rempli de moult et variés significations. Mais les yeux sont toujours dans le vrai, abstraction faite des acteurs entraînés pour exprimer surtout ce qu'ils ne croient pas !
Impossibilité de communication si - là je cite un ami qui cite Confucius - on ne définit au depart le sens exact des termes. De toute évidence personne ne fait cela, encore moins dans une emission télé. Et le fleuve hypocrite des éloges assassins ne pourra pas - si vous vous concentrez sur les regards - masquer une banale réalité : à part un sentiment manifeste de jalousie primaire (ou concurrentielle si vous voulez ) chacun y va de sa petite musique sans comprendre (ou admettre) que dalle de ce que dit l'autre.
Se rendent-ils compte du ridicule ? Que nenni comme de bien entendu !