anastasia

La Biblioth�que d�Alexandrie

Le mythe nous dit qu’elle fut brûlée par des envahisseurs venus en conquérants ignares. Que nenni ! Elle tomba lentement sous les coups de butoir du destin des civilisations.... des ignorants successifs, pilleurs, petits incendiaires à la sauvette, envieux ou receleurs. Une montagne de savoir jetée au néant par petits bouts.
Oubliés les siècles de noirceur qu’on a mis pour faire le chemin à rebours. La mémoire courte n’est pas le privilège de l’âge mûr.
Ce qui est dramatique, dangereux, irresponsable c’est les allumeurs de folie destructrice. Et là on a la mémoire non pas courte mais défaillante. Le tout payable cher et vite.

Le sourire du Pape

Visite en grande pompe du Pontif. C’est pas mon Pape, je ne devrais ressentir ni émoi, ni ferveur. D’autant plus qu’il aborde presque toujours un sourire mou, ni chaud ni froid, un sourire appris à force de répétitions quotidiennes. Ses yeux par contre -comme chez tout un chacun sauf chez les acteurs - ne mentent guère. Regard qui jette une distance sévère, scrutatrice. Pince sans rire. Sauf hier en visite en France face à la jeunesse enthousiaste. L’église a bien compris que les jeunes ont besoin de croire en quelque chose qui les dépasse.( Les politiques aussi, hélas !) Tout en lui s’est radoucit, démarche de bonhomme, regard bienveillant. L’espace d’une soirée le Pape revêtit sa fonction d’apôtre. De la foi dans la Vie. Du coup moi aussi j’ai goûté à l’espoir...

De Passage IV

Le plus long sentimentalement parlant, rempli au ras bord de souvenirs heureux. Le seul où il n’y a eu aucune faille, aucun poignard dans le dos. Tous ceux qui sont passés par ici sont devenus accros. Émerveillés par un je ne sais quoi de beauté mâtinée de joyeuse insouciance. Lieu béni par l’aura des miens qui l’ont construit, embelli, sauvegardé contre vents et marées. Un magnétisme sans explication immédiate, pourtant ressenti par tous. Et redemandé, la drogue du bonheur, la beauté simple qui l’entoure suffisait. Aucune violence, aucun désaccord. Parce que la musique était, est encore dans chaque coin, chaque brin d’herbe, chaque arbre. Ici comme nulle part ailleurs j’ai fait l’expérience de la félicité. Sans payer par une souffrance.
Sauf la dernière, à venir. Je dois quitter ce lieu des miracles, mon coeur saigne, il y restera, ça c’est l’unique certitude.

Quand il y a un flou

Il y a un loup. Le dicton est sage. Il y a de la place pour rêver....Pas pour les explications. Plus on essaye plus on s’embourbe...et les sous-entendus les moins avouables font surface.
Je ne cesse de m’émerveiller de la désinvolture des grands de ce monde. Je les appellerai volontiers jongleurs. Le hic c’est que moi et vous tous avons une seule vie. Et Gott würfelt nicht....écrivait Einstein dans une lettre au physicien Max Born en 1926. Il y a eu de l’eau coulée dans la Seine depuis....

Boogie Man

Les temps immémoriaux ont gardé un bon souvenir de la Peur. Ils lui ont donné de drôles de noms mais c’est la même Jeannette. Instrument universel tellement utile pour faire coucher les enfants, les peuples aussi. Sans être grand analyste on remarque l’actualisation du concept. Alors ? Que faire ? ( livre de chevet écrit par l’immortel Vladimir Ilici). Relisez vos classiques, ça ne peut pas faire de mal.

Ils ont mis le doigt dessus.

Il y a un mot japonais qui signifie - à ce que j’ai compris - un vide ...qui est plein. MA . C’est le rayon de soleil qui filtre à travers la porte, c’est l’espace qu’on laisse vide dans une chambre, c’est aussi un lien impalpable qui lie notre cerveau à l’univers. Dans les jardins japonais il y a toujours un espace vide, le MA. Pour accorder l’âme aux vibrations cosmiques. Pour penser "en soi" sans s’aider de la pensée. Pour créer le vide pour qu’il soit plein.
La physique quantique doit trouver une définition plus claire. Ou pas.
Pour moi ce qui est sûr c’est que l’intelligence actuelle qu’elle soit artificielle ou naturelle contient aussi un vide. Rien à voir avec le MA.

Les jouets d�antan

En bois, en pelouche, ou autres matériaux ...Surtout si on était pauvre tout était bon pour l’imagination. Les enfants les recevaient les yeux écarquillés de bonheur, les chérissaient un temps variable selon des critères inconnus aux adultes, construisant avec un monde remplis de miracles, de mystères et... de bobos ! Mais tout destin a une fin, celui des jouets aussi. Le leurs dans une boîte, ensuite au grenier, pour finir soit dans une poubelle soit chez un brocanteur malin qui sait tirer profit de tout.
Un certain poète roumain, gloire nationale mais définitivement ignoré ailleurs a eu une inspiration fulgurante en comparant les gens âgés aux jouets hors d’usage.
Je vis cela un peu tous les jours....Le possible retrécit sans prévenir, le probable se redéfinit sans cesse. Unique certitude : aucun brocanteur ne voudra de moi. Une boîte ? Une poubelle se donnant des airs festifs d’une élégance douteuse ? Peut-être -une petite chance aidant- quelques fleurs ? NON. Bénie des Dieux il y a un olivier qui m’attend, je compte bien enrichir ses racines. Et enfin dormir à côté des miens.
Pas de quoi se vanter pourtant. Les cimetières débordent des chanceux, n’est-ce pas ?

A căzut o Stea

Astazi a mai plecat Una.... Dacă am şti unde .... A lăsat o grămadă de amintiri si multă Artă....Momente sublime dăruite ei de Divin şi redate nouă să ne înalțe sufletele. Unde ? Poate tot acolo unde a plecat. Să-i fie drumul luminat şi umbra sa lăsată nouă statornică.

� l��preuve du temps

Banal, ridicule... on idéalise tous et toujours nos années de prime jeunesse. Je parle de nous, la génération tant décriée d’après guerre. Distordue par les virages de nos vies donnant le vertige, la mémoire nous joue des tours pendables. On fonce billes en tête, on forge la forteresse des souvenirs à notre guise, le réel sera pour plus tard ou ne sera jamais. On joue avec les sentiments comme on joue aux jeux "en ligne", on les construit, on les défait, on les colore. Jamais perdants, on efface les erreurs et basta.
Sérieusement, je me demande si mes chers amis ressuscités par l’inévitable incontinence sentimentale qui survient avec l’âge seraient devenus plus tard les héros de mon imagination. Peut-être bien que oui, peut-être bien que non. Moi pareille à leurs yeux ? Parbleu, OUI !

De Passage III

Les meilleurs ann�es de ma vie. Au cr�puscule du chemin qui m�est reparti j�ai un bon aper�u dans mon r�troviseur. Elles ne furent pas nombreuses, h�las ...Remplies d�insouciance, d�irresponsabilit�, d�amourettes, des joies v�cues en cadeaux et de peines per�ues maintenant comme risibles. Je faisais mes griffes, je r�veillais mes instincts. L� j�ai nou� mes amiti�s qui remplissent ma m�moire de sentiments. Aujourd�hui encore -signe de vieillesse ?- je vis cette �poque� comme une b�n�diction. Parce que� sans le vouloir vraiment et sans pouvoir aucun sur le cours du destin j�ai d� partir en errance. Aucun regret cependant, les poings ult�rieurs dans les gencives m�ont construit, dur apprentissage qui d�finissent un �tre humain. Vers un nouveau passage...
N�emp�che, je l�ai pay� cher cet abandon de mon �ge d�or. Pareil � tous je subodore, ha ! ha !

L��clipse

Pour une fois je ne l�ai pas rat�e. Totale elle fut. En tout cas ce que montrait mes lunettes chinoises. Je soup�onne les autres qui lorgnaient l�horizon qu�ils utilisaient les m�mes, format identique, provenance idem. Oui, je sais le pas gigantesque qu�on a fait par rapport aux lointains anc�tres. Pas de peur, de l��merveillement. Vraiment �mouvant cette union devant notre astre qui s�amus�t deux minutes � jouer au cache-cache avec son jouet, la lune. Le temps de quelques respirations on s�est fondu dans l�univers. En silence, cependant � l�unisson. Sentir ce courant nous traverser ce fut magique.

Monoculture

Le Larousse dit : culture unique ou largement dominante d’une espèce végétale dans une région ou une exploitation agricole.
Je suis curieuse comment on appelerait quelque chose qu’on vivrait en boucle, les mêmes personnages, les mêmes idées,une règle de plus en plus restrictive pour la pensée admise ou tolérée. Les mêmes images servies elles aussi en boucle. Le champ culturel se retrécit à vue d’oeil et mène vers un seul sentier.
Seul moyen d’y échapper -mais peut-on ?- c’est de faire un pas en dehors. Le rêve du rat de laboratoire qui court impuissant sur sa roue perpetum mobile.
Manger sain, dormir bien, penser nada ! Suivre le mouvement pour faire tourner la roue. J’ai peut-être l’esprit retors mais pour moi entre ÇA et la monoculture il n’y a pas grande différence.

Les fins de mois

Difficiles dit la tradition bien entendu populaire. Pour les riches c�est le moment de compter les sous et - gros probl�me - ce qu�on fait avec. Ce mois-ci par contre on a �t� jet� sur le m�me sentier, tous �gaux, tous touch�s. Par la canicule tr�s t�tue, par des gu�guerres qui sont tout sauf glorieuses, par les migrations s�sonni�res ou pas. Pacifiques ou agressives. Le r�sultat est le m�me, on ne sait plus sur quel pied danser. Chanter en plein �t�, cigales ou mamif�res,� c�est foutu depuis des lustres. Bon, ainsi me consolait ma ch�re maman en s�chant mes pleurs de� living widow :� les lendemains ne peuvent qu��tre meilleurs, on ne saurait tomber plus bas qu�aujourd�hui. Vraiment ?

Qui br�le ?

Des pans entiers de nature br�lent. Question : qui br�le ? Les f�rets enti�res devenues cendres pour nous rappeler ce que nous sommes ? Ou des �cervel�s humains, il y a en beaucoup ces temps-ci, qui allument des brasiers par inconscience ? par perversit� ? mus par des rites ancestraux d�tourn�s de leur signification premi�re ? Par idiotie s�rement. On ne se projette plus dans l�avenir, on vit l�instant sans savoir ce qu�on vit pour de vrai. Le chaos - d�ment organis� quand m�me, on a mille ans d�exp�rience bureaucratique, �a a son efficacit� - rempli de destins bris�s, de souffrances inombrables ( on trouve tout aux Galeries Lafayette - pub malheureuse et pr�monitoire) va-t-il nous enseigner quelque chose ? Peu probable. L�Humanit� est d�re d�oreille, lente pour les le�ons qui nous mettent � plat. On pleure en voyant des terres grises fumantes hier encore verdoyantes respirant la vie. La Mort est pass� par l�, un clin d�oeil. Je sais par exp�rience que la Nature reprendra ses droits. Le vert va revenir couvrir labeur et souvenirs. Pour l�instant pour beaucoup de pauvres gens c�est l�Apocalypse now. Et �a, c�est insoutenable.

J�ai fais un r�ve

Pas celui lumineux plein d’espoirs incertains que celui du fameux Pasteur... Un rêve qui à mon grand désarroi revient souvent. Un rêve plein d’amour, de compassion, d’attachement viscéral. Non, il n’y était pas question de sexe, un peu d’érotisme possible. Suis pas sûre. En tout cas fondamental, lié à une partie déterminante de ma vie. Attachée à un personnage réel. On a partagé pas mal du temps et des confessions ensemble. Une routine qui, je me rends compte aujoud’hui, remplissait mes besoins de communion. Était-t-il beau ? Jeune ? Non. Ni particulièrement tendre ou montrant ses sentiments quels qu’ils fussent. Il avait ses moments d’abandon me faisant sentir son ange gardien. C’était tout. Vraiment ? Le mystère de l’inavoué, du ce qu’on devine sans en être ni certain ni demandant. Dans ces rêves la seule chose qu’on retient et qui nous possède dans les recoins cachés de notre âme c’est que inextricablement on fait tous partie de l’univers. Oui, drôle mais vrai. Un ineffable nous unis par dessus la vie et la mort. Fortement. Troublant aussi. Victoire dérisoire contre l’oubli ? Contre la Mort elle-même ? Peut être bien que oui, peut être bien que non.